La pioggia batteva incessante contro i vetri della stazione di polizia. Il detective Marco Ferrante non aveva mai amato quel suono, specialmente in una notte come questa.
Vent'anni. Erano passati esattamente vent'anni da quando aveva chiuso il fascicolo più doloroso della sua carriera. Il caso Martinelli. Tre morti, nessun colpevole, e una ferita che non si era mai completamente rimarginata.
"Detective Ferrante?" La voce del giovane agente lo strappò dai suoi pensieri. "C'è qualcuno che vuole vederla. Dice che ha informazioni sul caso Martinelli."
Marco sentì il sangue gelarsi nelle vene. Chi poteva sapere? Chi poteva ricordare ancora?
Si alzò dalla scrivania, le gambe improvvisamente pesanti. L'ufficio sembrava più piccolo del solito, le pareti più vicine. Attraversò il corridoio illuminato dalle luci al neon, ogni passo un eco del passato che tornava a reclamare il suo tributo.
Nella sala interrogatori trovò una donna. Capelli grigi, occhi profondi come pozzi senza fondo, e un sorriso che sembrava nascondere mille segreti.
"Detective Ferrante," disse la donna con voce calma. "È il momento di sapere la verità."